Пуховая перина сизых ноябрьских сумерек тихо опустилась на мой притихший город. Укрыла его одеялом сказок, тайн и тишины. В открытое окно пахнет свежим снегом, который всё ещё тихо ложится прохожим под ноги. Знаете, я так люблю этот дивный запах только выпавшего снега. Почти так же, как запах октябрьских листьев.

Я набираю полные лёгкие острого и колючего воздуха. И смотрю за окно. Там мягкие фонарные огни, переплетаясь с причудливыми тенями, рисуют под окном подобие лоскутного одеяла. Такой уютный вечер уютного ноября.

Окутываясь вуалью своих мыслей будто коконом, я пью терпкий горячий чай и думаю, как же мне быть дальше. Думаю, как славно, что ко мне снова вернулись мои слова, молчавшие долгие годы. Что я снова могу плести из них хитрые кружева и завязывать узелки на память. Что они, будто родник, пробились из-под завала моих мыслей и ощущений. И, будто крылья, понесли меня снова в прекрасные и далёкие истории. Да, мне всё ещё кажется, что я – Шмендрик. И мои слова сродни его магии: так же приходят и уходят. И когда-нибудь, я думаю, они настигнут меня и уже никогда не покинут.

У меня копится стопочка уютных оленьих открыток. Продвигается повествование о двух милых рыцарях (даже к некоторой развязке подходит, я бы сказала). Но это уже больше уютные мелочи.

За моим окном низкое серо-багровое небо цепляется брюшком за высотные здания и провода. Я, пожалуй, буду пить чай и упражняться в словоплетении.